Malangatana

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Conheci Malangatana Valente em 1980, em casa de um amigo comum, em Maputo. Nunca tinha ouvido falar dele mas um dia vi alguns dos seus quadros e impressionou-me o «sentimento» que cada um deles exalava… não sei dizer isto doutra maneira, não sou crítico de arte, pelo que a expressão que mais facilmente me ocorre é exactamente esta. Um sentimento – fosse ele qual fosse, eu não saberia defini-lo bem, embora houvesse já na altura «peritos» na matéria que se desdobravam em críticas a este grande artista moçambicano. Que era muito bom, que era vulgar, que era monocórdico, que só pintava ao ritmo da revolução. Ou da desgraça, da fome e do sofrimento. Que plagiava Picasso, sendo evidentes os traços do mestre espanhol nos seus quadros. Eu ouvia e calava. Porque não achava nada daquilo. Achava apenas que os quadros tinham um sentimento muito forte, o tal «sentimento», para além de uma evidente harmonia cromática, se me quiser aventurar um pouco mais em terrenos que não domino (alô Filipa, help!). Mais tarde, quando o conheci pessoalmente achei que eu tinha alguma razão. Porque Malangatana era verdadeiramente um sentimental. A pintar, a falar, a «estar». Mesmo num período crítico de reminiscências da memória moçambicana relativamente à época colonialista, sempre vi nele (sempre, porque o encontrei mais vezes) um posicionamento muito, mas muito acima da crítica fácil e conveniente ao colonialismo português. Ainda que o criticasse. Frequentemente em quadros que pintou. Mas Malangatana, sem instrução (hoje é doutor honoris causa pela Universidade de Évora), sabia imprimir uma grande elevação a tudo o que dizia. Como, afinal, aos seus quadros. Só assim se explica como uma modesta figura moçambicana (chegou a ser «mainato») se tornou um artista internacionalmente conhecido e presente num grande número de museus e galerias de arte internacional.

Agora, morreu. Em Matosinhos. Mas deixou obra e muitos portugueses partilham um genuíno orgulho nela. Vá-se lá perceber porquê.

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