O andor do costume

Foto retirada, com a devida vénia, do Ma-schamba

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Pedro Vieira, no seu Irmão Lúcia, condensa uma opinião sobre o livro de Isabela Figueiredo e que tanta celeuma vai levantando.

Para além de eu não me aperceber bem do facto de a celeuma ser assim tanta como Pedro Vieira diz (que me ocorra, está em curso um debate no Ma-Schamba e ouvi uma entrevista do Carlos Vaz Marques na TSF), causa-me alguma eripsela a sobranceria e a forma redutora como Pedro Vieira cataloga os livros bafejadinhos de nostalgia, com pretinhos em fundo, sobretudo se escrito por mulheres que não falam como catrapilas, nem sejam supostas falarem de cona.

A chatice com estes livros, como o desta Isabela Figueiredo, é que são tão rapidamente inquinados com críticas supostamente elevadas, intelectualmente estruturadas e alicerçadas com a opinião de quem, na maioria das vezes, nunca pôs um pé em África e acha que percebe imenso do assunto depois de ler algumas notícias da época e um par de livros do Agualusa, Pepetela, Craveirinha ou Mia Couto (não faço ideia se é o caso de Pedro Vieira, ele até sabe que havia campos de concentração com sabor a caril, 7’s de Setembro e correlativos, é até natural que conheça, vá-se lá saber) que uma pessoa começa a leitura já condicionada pela matriz de análise que nos foi instilada.

Mas não é do livro que quero falar. Vi muitos «livros de Isabela Figueiredo» ao vivo e a cores e isso pode ficar para depois. O que francamente irrita é o atestado de menoridade que se passa a livros de grande beleza, valor literário e, sobretudo, de tocante genuinidade, que são publicados e passam mais ou menos despercebidos nos escaparates das livrarias se não forem acompanhados pela fanfarra e andor do costume, id est toda a claque da nossa esquerda modernaça e a obrigatória culpabilização pelos despertares matinais dos colonos que acordavam a pensar «quantos pretos se iria matar nesse dia sem dizer nada à polícia» ou com que idade é que se começava a «ensinar aos filhos que as pretas tinham conas mais largas que as mulheres brancas».

Há livros muito genuínos, de grande riqueza narrativa, muito deles escritos por portugueses que nasceram em África e que nem por isso tiveram pais como Isabela Figueredo refere. Alguns desses serão enviesados por uma óptica saudosista e emocional e, provavelmente, desfocados da realidade da presença dos portugueses brancos em África. Outros, muitos, foram escritos com a vivacidade, verdade e honestidade de quem conheceu África profundamente, a amou e, sobretudo, não resolveu escrever um livro depois de uma sessão de psicanálise e ter descoberto que as nossa colónias estiveram entregues a um bando de filhos de puta. Ainda por cima, analfabetos e curtos de vista.

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